News and Facts about Cuba

Hay una muerte de la que nadie habla

Hay una muerte de la que nadie habla
20 de diciembre de 2016 – 17:12 – Por Luis Leonel León

En el más absoluto silencio falleció en La Habana José Ramón (Pepe)
Fajardo, autor de “Nosotros vivimos en el submarino amarillo”, que
estampó una época e inspiró a no pocos narradores de la isla

MIAMI.- José Ramón Fajardo Atanes, Pepe o Monchi para sus amigos, acaba
de morir en La Habana. El autor de Nosotros vivimos en el submarino
amarillo, compendio de relatos que recoge de forma inigualable el choque
de las primeras generaciones de la ilusión revolucionaria de los 60 y
70, con los muros de la verdadera realidad, dejó de respirar el pasado
11 de diciembre y aunque su obra y su intelecto lo sitúan en el mapa
literario de la isla, su muerte ha pasado en el más absoluto anonimato,
incluso hasta entre quienes integran la Unión de Escritores y Artistas
de Cuba (UNEAC), donde Pepe debió tener muchos conocidos.

La capital desolada donde vivió y murió Pepe, es una máquina demoledora
que obliga a escapar a sus hijos lanzándolos al mar, haciéndolos
atravesar la selva centroamericana o inspirando a tiernas muchachas a
negociar sus cuerpos con turistas para salvarse de la indigencia y el
fracaso. Es terrible contemplar cómo esta vergüenza nacional se ha
vuelto casi normal, una pieza más de la sobrevida de las últimas
generaciones.

Pero el castrismo no sólo sigue provocando que su pueblo huya, marchando
desde la Plaza de la Revolución hacia el indetenible exilio. A los que
se quedan, aferrados o prisioneros del pantano social, los aplasta como
a cucarachas o los condena a un abrumador insilio. Unos subsisten
heridos, otros fenecen.

Pepe murió en la desidia. Sin procurar ser contestatario, lo era por
naturaleza, negando de un tajo el realismo socialista, describiendo y
cuestionando un cosmos juvenil signado por las prohibiciones, la
frustración, la decadencia. Con menos de 30 años, sin pretenderlo, los
cuentos compendiados en Nosotros vivimos en el submarino amarillo le
distinguieron como un escritor de referencia.

Un solo libro le bastó para ser el más extraordinario cuentista de su
generación, marcar la diferencia y trazar un camino que inspiró a no
pocos narradores de la isla. Título clave que jamás se volvió a editar y
ni siquiera se puede encontrar de segunda mano. Una historia que, aún
más descarnada, siguió escribiendo en un amargo y oscuro silencio. Como
su muerte, de la que nadie habla.

No hay muchos detalles de su fallecimiento. No hubo autopsia y
rápidamente fue cremado. Dicen que “estaba borracho, tuvo un infarto y
cayó por las escaleras, o viceversa”. Al parecer dejó de respirar
encerrado en su hogar, que de una mansión pasó a ser una cárcel ebria,
un vacío, un espejismo con olor a bazofia quemada, como diría en uno de
sus cuentos. Ni otros escritores, ni la prensa oficial cubana han
escrito siquiera una línea sobre la muerte de este reconocido
intelectual que nunca se fue de la isla. Como mismo se desentendieron de
su vida han hecho con su muerte. Y puede que aún ni se hayan enterado.

Nacido el 13 de febrero de 1957 en La Habana, hizo sus primeros estudios
en su barrio, La Víbora. Se graduó de Historia en el Instituto
Pedagógico. Fue profesor, integró la Brigada de Instructores de Arte XX
Aniversario (que se convirtió en la asociación de jóvenes creadores
Hermanos Saíz), creó programas de radio, magacines literarios, publicó
cuentos en revistas cubanas (Bohemia, La Gaceta de Cuba, Alma Mater,
Letras Cubanas) e investigaciones en Cuadernos Americanos, de México.
Nosotros vivimos en el submarino amarillo ganó en 1985 el concurso David
de cuento, destinado a autores noveles, y el premio especial del
certamen, que le valió un viaje a la extinta República Democrática
Alemana, experiencia que compartió con su amigo el poeta y humorista
Ramón Fernández-Larrea.

Dedicó su vida a la literatura. Lo hizo fervorosamente hasta que
desencantado, enajenado, vencido, cada vez más solo, se refugió en
ilícitos alcoholes ermitaños y se fue apagando. No todos los creadores
están preparados para soportar el crecimiento imparable de la ruina
social y salir airosos, o vivos, de la pelea contra los demonios de la
indolencia, la vida vuelta una mueca triste, la miseria material y
espiritual convertida en país. Fue de esos cubanos nacidos al filo del
“triunfo de la revolución” que se formaron creyendo en los delirios del
esquizofrénico proceso, y luego ni escaparon de la isla ni pudieron
resistir dentro de sus márgenes. Ni siquiera su aguda ironía lo salvó.

Todo el descalabro que afectó al país a partir de la desaparición del
bloque socialista de Europa del Este y los años más brutales del
“Periodo Especial”, lo entristeció más de lo que su aliento podía
tolerar. En 1989, yo a punto de graduarme del preuniversitario y él ya
un escritor conocido, especulamos sobre el impacto que podía significar
para Cuba la caída del Muro de Berlín y el plebiscito de . Leíamos
con expectativa las revistas Novedades de Moscú y Sputnik, que pronto
fueron prohibidas por el régimen cubano. Pero a mediados de los 90’,
aquella utopía despedazada contribuyó a su letargo y se enclaustró en su
biblioteca bañado de azuquín [brebaje preparado a partir de la
destilación casera de alcohol, que se consume en Cuba, a falta de
bebidas debidamente elaboradas].

No se ayudó mucho a sí mismo -porque no se daba cuenta de su desplome o
porque escogió desplomarse lentamente- pero siempre le gustó ayudar. En
1988 me publicó mis primeros poemas en La Abeja, pequeña revista
literaria que editaba en la Casa de la Cultura de Arroyo Naranjo. Fue
mentor de escritores y aficionados a las letras en su Taller Literario
Carlos Enríquez, homenaje al pintor y escritor que vivió en esa
localidad, en cuya casa-museo organizaba eventos junto a su excompañera,
el amor de su vida, la asesora literaria Lourdes Zayón, recientemente
exiliada en EEUU. Hace más de una década, el alcoholismo fue el motivo
de su separación. No poder detener la caída de Pepe, la hirió a ella
tanto como a él, aunque, sin suerte, siguió intentando rescatarlo del
naufragio.

Al poco tiempo de crearse el sanatorio Los Cocos donde el régimen
recluyó a los contagiados con VIH, Pepe y Lourdes crearon un Taller
Literario dentro de esos muros, La montaña mágica, inspirando a los
enfermos a través de la literatura y las artes. De esos intensos
encuentros de los años 90’ surgió la antología Toda esa gente solitaria,
18 cuentos cubanos sobre el , publicada en 1997. El título, al igual
que su submarino amarillo, fue tomado de una canción de Lennon y
McCartney, Eleanor Rigby. Los Beatles lo influyeron de manera especial.
Eran parte de su inspiración y de su refugio. Escuchaba sus discos y era
como si escapara de un tiempo que se negaba a aceptar.

Su escritor predilecto era J. D. Salinger, creador del icónico Seymour
Glass, famoso por su novela The Catcher in the Rye, publicada en Cuba
como El guardián en el trigal, que me regaló y aún conservo. Sentía gran
fascinación por el destino de los personajes de Salinger. El aislamiento
del autor estadounidense era una especie de espejo, entre el amor y el odio.

Gracias a él conocí la posmodernidad de Umberto Eco, los trópicos de
Henry Miller, la Generación Beat (Jack Kerouac, William Burroughs, Allen
Ginsberg, Philip Lamantia, Gregory Corso, Lawrence Ferlinghetti), los
cuentos de Hemingway, la tierra baldía de T. S. Eliot, los heterónimos
de Fernando Pessoa, el mundo de Vargas Llosa, La Habana de Cabrera
Infante. Títulos difíciles conseguir como Fuera del juego de Heberto
Padilla, Condenados de Condado de Norberto Fuentes y las novelas de
Lichi Diego.

Me presentó a otro amigo, Yonny Ibáñez, nieto de Juan Gualberto Gómez,
que me prestó libros proscritos de Reinaldo Arenas y Severo Sarduy, y en
su residencia de Mantilla, jóvenes nacidos en los 60’ y 70’, retomamos
en los 90’ La Ciudad Celeste, peña fundada por Virgilio Piñera, como
nuestro abrazo a lo que el eufemístico Quinquenio gris había marginado.

Recuerdo cuando Pepe me llamó para hacerme saber el crimen masivo del
remolcador 13 de Marzo, donde murieron ahogadas más de 40 personas,
entre ellos 10 menores, hundidos exprofeso por agentes de la dictadura.
A su lado Lourdes lloraba porque su colega Cary Ruíz y su hijo de tres
años estaban entre los asesinados por orden de para
escarmentar a quienes intentaban fugarse de una isla que sentían
perdida. Dejó que Lourdes me contara mientras miraba a través del
ventanal, creo que al vacío, casi no habló. Estuvo una semana sin
presentarse en la Casa de la Cultura. Aquella tarde no bebió, pero no
tardaría en hacerlo otra vez, y cada vez más. Era su océano salvador.

Ya entregado a la evasión que el alcohol significaba, escribió poco,
pero no dejó de escribir. En los 90’ tenía otro libro de cuentos, un
grito silente que jamás publicó. Y había empezado a escribir una novela
que no sé si terminó. Su encierro era vehemente. Sólo algunos tuvimos el
rarísimo privilegio de conocer sus textos secretos, escritos en una
vieja Underwood portátil (nunca se adaptó a teclear sus historias
directamente en la computadora) y que no leía él, prefería que lo
hiciéramos en el silencio de su biblioteca, mientras tomaba ron con té,
mezcla que disfrutaba y que hacía “durar más el material”, solía decir.
Aquellos relatos eran la imagen literaria más fecunda de la consumación
de la catástrofe cubana.

Su actitud contestataria no sólo la expresaba desde la literatura. Una
vez un agente de la Seguridad del Estado lo visitó para decirle que no
invitara más al escritor Fabio Hurtado a su Taller Literario porque era
un desafecto. Escuchó pacientemente al policía, sin decirle sí o no,
pero al poco tiempo Fabio fue jurado del concurso del Taller y siguió
visitándonos. Gracias a ello me hice amigo del señor de barba y cabello
largos, encanecidos, que había visto vendiendo flores por La Víbora sin
saber que era un poeta .

En su casa, un castillo que sobrevivía en medio del descalabro, solíamos
juntarnos escritores de su Taller. Custodiados por su dóberman Sting y
“armados” con botellas de ron o cualquier invento sustituto, infinitas
noches hablamos de literatura, política, historia, intercambiamos
libros, casetes, discos de acetato, chistes “contra el gobierno”, como
le gustaba acotar, o seguimos el campeonato nacional de baseball en su
viejo radio Selena, pues siempre le gustó más escuchar los partidos que
verlos por televisión. Unos siguieron otros caminos. Otros nos fuimos
del país. Y Pepe casi que se quedó solo.

Hace menos de dos años vino a Miami por primera y única vez para
reencontrarse con su padre, a quien no veía desde que era un muchacho.
No importaba si le mostraba lugares atractivos, cenábamos en un
exquisito , lo llevara a Barnes & Noble a comprar Todo
Marlowe de Raymond Chandler o descubriera el sushi. Nada era más
necesario que unas cuantas cervezas y cajas de cigarros. Se quejaba de
que en casa de su padre le permitían fumar algún que otro cigarrillo,
pero beber le estaba prohibido y por eso quería regresar a La Habana
donde sí le daban todo el alcohol que quisiera. Seguía riendo, aunque
mostrando una apaleada dentadura. Más que delgado estaba consumido y
tenía hematomas en los brazos. Había envejecido demasiado. Me alegraba
ver al gran amigo que hacía años no veía, pero me dolía el destino que
su imagen avizoraba.

Para celebrar los 30 años de Nosotros vivimos en el submarino amarillo,
planeamos una reedición conmemorativa con textos de varios colegas,
ilustraciones de Armando Tejuca y una entrevista que le haría a su
regreso en 2017. Editaríamos uno o dos libros con sus cuentos inéditos y
me mostraría la vieja novela que -como Pasternak- hacía años estaba
escribiendo. Aceptó destapar el baúl a cambio de traerme mis primeros
cuadernos de poemas, que jamás publiqué y que él conservaba desde
finales de los 80’. Le di mi palabra de que también los publicaría.
Celebraríamos en Miami su 60 cumpleaños con todo esto. Pero no pudo ser.
Siento mucho que quienes le quisimos y admiramos no pudimos salvarle.
Ahora sólo nos queda salvar su literatura. Ojalá podamos hacerlo.

Source: Hay una muerte de la que nadie habla | Cuba –
www.diariolasamericas.com/america-latina/hay-una-muerte-la-que-nadie-habla-n4110558

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *

Follow Us
Visit Us On TwitterVisit Us On FacebookVisit Us On Google PlusCheck Our Feed
Donate for Servers
We run various sites in defense of human rights and need support to pay for more powerful servers. Thank you.
Cubaverdad on Twitter
Archives